Me imagino a Baricco trabajando. Es un cuarto chico, iluminado sólo por una ventana (¿al mar?). Él sólo existe para la máquina de escribir y el universo que de allí nace. Escribe con ritmo, con tiempos, con espacios, con silencios.…
Me imagino a Baricco trabajando. Es un cuarto chico, iluminado sólo por una ventana (¿al mar?). Él sólo existe para la máquina de escribir y el universo que de allí nace. Escribe con ritmo, con tiempos, con espacios, con silencios.…